Peu importe l'importance que l'on a envie d'avoir pour les autres,la force qui nous fait espérer n'est jamais assez forte pour que les rêves de certains,ou de simples attentes,un regard,un geste,une caresse...quelque chose d'humain venant du coeur...On ne peut pas l'atteindre.L'être n'est pas fait pour être heureux...
Dieu sait que Hemingway avait raison quand il disait qu'il n'y a pas de remède à la vie.
Pas de remède mais,intérieurement je lève les yeux vers les cieux en promettant de faire passer un mauvais quart d'heure au premier salaud qui daubera sur le désespoir humain.
Je parle de l'incroyable solitude de la naissance et de l'oubli dans la mort.
On ne fait que marcher quelques années pour servir ensuite d'engrais,et le peu que l'on désire,de la tendresse pour oublier cette fin,on nous la retire parce que ...parce que quoi...il n'y a même aucune raison à ça,personne ne veut y penser.Au fond pourquoi y penser?
Pourquoi ne pas simplement faire semblant que cette misère est le paradis où nous nous trouvons?
Des chimistes,des psys qui tremblent devant les cuisses blanches de leurs patientes,des lâches,des abrutis finis et pire encore des salauds...Et nous,on doit payer parce que nous en sommes aussi.Je me détache de tout.Je,toujours Je.A la fin des quand dira t-on les lecteurs pensent toujours en finissant un livre que l'écrivain est comme tout le monde,et d'autres,que ce sont des fumistes parce qu'au nom d'une souffrance mentale ou de leur vie misérable ils méprisent jusqu'à leur mère pour des raisons légitimes disent-ils.Freud n'était qu'un imbécile.
Une vie parfaite n'existant pas,un homme et une femme parfaite non plus.C'est terrible.C'est pourtant la seule chose que j'attend de toute ma vie.Là trouver.Mais j'en ris!Ou j'en pleure...Pourquoi pas d'ailleurs c'est encore les sentiments qui laissent une trace d'humanité chez les plus finis.
Etre abandonné après des mois entiers d'attente,et ne plus compter alors;mais on n'a donc jamais été aimé par elle!
Et cette fête commerciale,vous savez,la Saint-Valentin,jour T pour terrible,où les marchands de kioske vendent le plus de cartes postales que dans toute une année.Entendre ou même voir écrit que l'on doit l'oublier.
Mais qu'est-ce qu'elles ont toutes?Une envie de dire merde à tout ça,voilà ce qui leur pend au bout du nez,voilà ce qu'on finit par penser,et voilà ce qui les attend peut être un jour.
Pourquoi serions-nous les seuls à souffrir?Je n'ai pleuré d'amour que lorsque l'on m'a fait souffrir.Mon presque frère je l'aime au moins parce qu'il a ressenti les mêmes choses que moi.Je n'ai que rarement eu l'occasion de sentir que je pouvais m'attacher à quelqu'un,sans coeur comme on dit.Faux,illusion,j'en crève comme tous,comme j'en ai creuvé,et comme il en a creuvé plus tard.Les meilleurs souvenirs créent des liens?
Les meilleurs souffrances qui vous glacent le coeur et qui vous font regretter de l'avoir senti vous rattachent pour toujours aux plus proches qui en souffrent aussi,même dans le silence.
Le silence,voilà ce qu'il nous reste.Demain,un jour,quelque part,on oubliera.
Avec un peu de chance on trouvera quelqu'un.
Dieu sait que Hemingway avait raison quand il disait qu'il n'y a pas de remède à la vie.
Pas de remède mais,intérieurement je lève les yeux vers les cieux en promettant de faire passer un mauvais quart d'heure au premier salaud qui daubera sur le désespoir humain.
Je parle de l'incroyable solitude de la naissance et de l'oubli dans la mort.
On ne fait que marcher quelques années pour servir ensuite d'engrais,et le peu que l'on désire,de la tendresse pour oublier cette fin,on nous la retire parce que ...parce que quoi...il n'y a même aucune raison à ça,personne ne veut y penser.Au fond pourquoi y penser?
Pourquoi ne pas simplement faire semblant que cette misère est le paradis où nous nous trouvons?
Des chimistes,des psys qui tremblent devant les cuisses blanches de leurs patientes,des lâches,des abrutis finis et pire encore des salauds...Et nous,on doit payer parce que nous en sommes aussi.Je me détache de tout.Je,toujours Je.A la fin des quand dira t-on les lecteurs pensent toujours en finissant un livre que l'écrivain est comme tout le monde,et d'autres,que ce sont des fumistes parce qu'au nom d'une souffrance mentale ou de leur vie misérable ils méprisent jusqu'à leur mère pour des raisons légitimes disent-ils.Freud n'était qu'un imbécile.
Une vie parfaite n'existant pas,un homme et une femme parfaite non plus.C'est terrible.C'est pourtant la seule chose que j'attend de toute ma vie.Là trouver.Mais j'en ris!Ou j'en pleure...Pourquoi pas d'ailleurs c'est encore les sentiments qui laissent une trace d'humanité chez les plus finis.
Etre abandonné après des mois entiers d'attente,et ne plus compter alors;mais on n'a donc jamais été aimé par elle!
Et cette fête commerciale,vous savez,la Saint-Valentin,jour T pour terrible,où les marchands de kioske vendent le plus de cartes postales que dans toute une année.Entendre ou même voir écrit que l'on doit l'oublier.
Mais qu'est-ce qu'elles ont toutes?Une envie de dire merde à tout ça,voilà ce qui leur pend au bout du nez,voilà ce qu'on finit par penser,et voilà ce qui les attend peut être un jour.
Pourquoi serions-nous les seuls à souffrir?Je n'ai pleuré d'amour que lorsque l'on m'a fait souffrir.Mon presque frère je l'aime au moins parce qu'il a ressenti les mêmes choses que moi.Je n'ai que rarement eu l'occasion de sentir que je pouvais m'attacher à quelqu'un,sans coeur comme on dit.Faux,illusion,j'en crève comme tous,comme j'en ai creuvé,et comme il en a creuvé plus tard.Les meilleurs souvenirs créent des liens?
Les meilleurs souffrances qui vous glacent le coeur et qui vous font regretter de l'avoir senti vous rattachent pour toujours aux plus proches qui en souffrent aussi,même dans le silence.
Le silence,voilà ce qu'il nous reste.Demain,un jour,quelque part,on oubliera.
Avec un peu de chance on trouvera quelqu'un.
Avec un peu d'amour,on ne mourrait pas seul tous les jours,accroché à la vie,comme à une corde.Chanceux est celui qui décide de la trancher.
